Ах господа, за что я не писатель?! Почему я не могу красиво описать, а главное меткими словами..... А что описать? Да все. То что я хочу, о чем я думаю, о чем я вижу сны.. Знаете, всегда мечтал о том чтобы однажды под утро усталыми глазами измерить стопку исписанных листов, в пепельнице чтобы тихим огоньком догорала сигарета, а из открытого окна на меня дышал только зарождающийся рассвет. Но нет, я не могу поймать рассвет, я не могу работать, писать ночи на пролет, черт подери я пишу на уроках (!!!!). Вот сейчас например сижу на Bio и пишу в тетради, прервав лекцию на первой четверти. Вагнер там что-то диктует про генотип, а я пишу, изредка смотрю в окно и пишу, о том, о чем никогда жалеть не перестану.
А в окне красиво, по небу плывут тяжелые серые облака, школьная стена увитая плющем, двор, деревья, птички поют и пахнет озоном. Поворачиваешься к доске, а тааам, чьи-то гаметы, чьи-то гены. А мысли не здесь, я вообще не здесь.
Эх лето. Я хочу дождя. Такого, знаете, с тихими молниями. Зашуршит по крышам и уйдет так же незаметно как явился.
И я не могу ничего сделать, я не умею бегать, летать как ветер и поэтому не смогу сбежать от своих мыслей, отдаться скорости. Я не умею писать, ни стихи, ни прозу, моя душа никогда не будет иметь форму ровных строк. Я не могу петь, и не только потому что нет голоса, просто потому что петь мне не о чем. Я не умею любить. Странно. Может кто-нибудь научит. Я не хочу говорить, я не хочу думать. Я хочу одного, отдать свое сердце кому-нибудь. Оно мне все равно не нужно.
« Возьми мое сердце,
Храни, вспоминай обо мне,
Поверь мне что все не напрасно»
Люди...Зачем я такой? Мне не ясно.
Да я прикольный, да. Да «рубаха парень», да. Люди думают что мне много лет, хотя бы 20, на самом деле это не так. Если я прихожу, начинается маленький хаос. Лучший друг зовет меня «мини смерч».
Ну вот, смерч прошел, все стихло. И никто не вспомнит обо мне.........ветре. Ничей я, а так хочется..........хочется........чего хочется? Чего-нибудь. Нет, не кирпича по башке, а чего-нибудь. Это «чего» я жду уже давно. Может я жду то что люди называют любовь? Нееееее. Я любовь не жду. Она слишком коротка. Сгорела и нету, только пепел. Сам то процесс безумия приятен, только вот потом безумно жаль. Может я жду того, чего никогда не дождусь. Я даже не знаю как это назвать. Да и зачем как-то называть. Я просто жду.
...А ну......вот и звонок, все зашумели, закрыли мое окно- источник кислорода. Я уже допил купленное во время большого брейка кофе. Щас будет Mathe. Мне пора. «Публика готова, закусите удила». Пойду я проносится бесследным, бешенным смерчем.
Напишите мне